Uma hora o drama acaba.

Já passou das duas horas da manhã e eu continuo sentada na minha cama, apenas com o abajur aceso, uma xícara de chocolate quente e o meu velho caderno no colo. Continuo escrevendo sobre você, pensando em você, querendo você para mim. Um dia mamãe me disse ‘você é muito antiquada, menina’ e eu que antes batia o pé, hoje, bem baixinho, posso dizer que ela tem razão.

Suas palavras tem mais força do que pode imaginar, sabe disso? Você nem deve se lembrar que me disse uma vez que eu era a mulher mais bonita que já conheceu. Eu me lembro dessa e de todas as outras frases, eu me lembro de todos os detalhes, mas hoje nada faz sentido. E eu devia esquecer. Mas sou romântica. Sou estúpida. Sou boba. E tudo isso junto, nunca poderia dar em boa coisa.

E por isso, continuo escrevendo textos que ao amanhecer, jogarei no lixo. Afinal, quem iria querer lê-los? Nem eu, confesso. Primeiro porque não me fariam bem, segundo porque são ruins. Falta coerência e são muito clichês. Mas a verdade é que todos os textos que falam de amor são. Porque o amor é. Porque eu sou. Repetitivos e sem lógica.

Vou fazer outra xícara de chocolate, porque essa é outra coisa que faz parte do amor: engordar. E vou deixar as lágrimas escorrerem mais um pouco, para ver se equilibra o meu peso. E vou também dormir só mais três horas até a hora de acordar para ir para o trabalho. E nesse ciclo, uma hora o sono vai falar mais alto e isso aqui vai acabar. Esse show, esse drama toda madrugada. Se o amor não durou para sempre, o sofrimento também não vai durar.