É só a espera que é demorada.

Ela acordou mal humorada, mais uma vez. É mais comum do que acordar sorrindo, na verdade, nem se lembrava da última vez que isso acontecera. Enrolou na cama o máximo que pôde, mas não teve jeito, afinal. Reclamou do cabelo, do dia que estava chuvoso, da falta de café no armário. Saiu escada a fora, reclamando do elevador que estava em conserto. Reclamou da demora – comum – do ônibus, e foi assim pelo resto do dia. Tem sido assim.

Ninguém entende, pelo contrário, só criticam o seu jeito tão sério de levar a vida. Ninguém pergunta ou se interessa. Ouço até dizerem que ela nunca vai arranjar alguém. Mas ela sabe o porquê de ser assim, sabe que isso foi consequência inevitável. Sabe que quando a gente perde a última coisa que queria perder na vida, tudo se torna mais amargo. O problema é que nunca fez questão de explicar a ninguém, afinal, o que poderiam fazer para ajudá-la?

Dá o melhor de si no trabalho, talvez dê tudo de si. E deve ser por isso que já foi promovida algumas vezes durante os últimos anos que passaram. Como se isso fosse fazê-la se sentir tão melhor. Volta pra casa com o mesmo sentimento que acorda e passa o dia. Esconde-se de uma dor natural de quem deixa ir embora o motivo de sua felicidade.

No final de semana almoça na casa da mãe, revê as irmãs e os sobrinhos. Não sente inveja, que fique claro, só pensa que poderia também ela estar ali com uma menininha no colo e um marido ao lado. Só pensa que se não tivesse sido burra isso seria uma realidade. Mas já passou, aprendeu e continuou a vida.

Continuou dessa maneira meio rabugenta, mas no fundo também meio esperançosa. Vive dizendo por aí que está cansada de tudo, mas é só a sua maneira de dizer que está cansada de esperar. Esperar que ele volte pra sua vida. O amor e tudo mais.