Carta a ela.

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Oi Flávia,

Eu precisava te escrever mesmo que você acabe nem lendo essa carta tão cedo. Devo admitir que fiquei feliz porque você decidiu fazer a sua viagem. Você juntou dinheiro por tanto tempo e só ainda não tinha pegado um avião, porque eu te segurava aqui. Admito isso com uma dor no coração, confesso. Você é tão segura!

Confesso também que eu fui extremamente criança durante todo o tempo em que ficamos juntos. Eu sabia que te fazia feliz. Eu sabia que você me amava. E eu achava que só isso era suficiente, só isso bastaria para sempre. Mas isso não impede que eu diga que eu te amei, não é? Porque a gente ama independente de maturidade, mesmo que ame errado.

Lembro como se fosse ontem da sua risada estridente quando eu fazia alguma graça. Lembro da sua voz me chamando de bobo e dizendo que me amava melosamente ao pé do ouvido. Lembro do quanto passava horas e horas em frente ao seu notebook e eu adorava te observar tão concentrada.

Depois que você foi embora, eu pude enfim perceber que tínhamos chegado ao fim. Não sabia exatamente qual foi a gota d’água e o quanto de migalhas foi preciso para encher o seu saco. Mas eu sabia que não adiantaria eu ir correndo atrás de você e era melhor que terminássemos assim. Dor e amor na mesma quantidade, no mesmo espaço, sem mais nem menos de um ou de outro.

Hoje eu vejo que você foi a melhor coisa que aconteceu na minha vida. E te perder foi a segunda melhor. Obrigado por isso.

Obrigado por ter sido minha mesmo que por pouco tempo.

Mande notícias, vez ou outra.

Se cuida,

Pedro.